肥皂没回话，只是把身子靠在栏杆上，仰起头，眼神在暮色与天光交界处停住了。他看见远方田野上的孩子们正在追逐，一个孩子摔倒了，但很快又被同伴拉起，咯咯地笑着，像什么都不曾发生过。

他们身上的源石晶化在夕阳下泛出不祥的光泽，那些纹路像从地底冒出的毒蛇，一寸寸缠绕着幼小的身体，却被那些天真的笑声压了下去。

“你说……”他突然出声，声音低得像是怕惊扰了什么，“他们知不知道自己活不久了？”

“不会知道。”普莱斯答得很干脆，“他们还没学会怕。”

肥皂咬了咬牙。

“那年在南极洲坍陷带，我见过一群孩子。”他说，“基地被抛弃了，通讯全断，补给船没来。他们的老师——一个看起来才三十出头的女博士——靠着每晚悄悄截留的药剂，把那些孩子撑了三个月。”

“她自己呢？”普莱斯问。

“死了。”肥皂轻轻吐出一个字，“最后一个孩子被接走的那天，那女人脊椎已经开始晶化，说话都要靠通讯板震动发声。我从直升机下来时，她还穿着实验服，站在废墟边跟我敬礼。”

天台陷入沉默。

那沉默比夜更重。

“她死的时候只有三十四岁。”肥皂又说了一遍，“就因为她决定留下来。”

“她那时候是大校军衔。”普莱斯淡淡说，“她没得选。”

“可她可以逃。”肥皂猛地低吼一声，声音在破旧天台上回荡，“她那么聪明，逃出去活个几十年也不是不可能！”

普莱斯没有再说话。他只是看着那个孩子——那个在烈日下跌倒又爬起来、脸上脏兮兮却笑得无比明亮的孩子——看着他不知道疲倦地奔跑着，仿佛那源石不会在他血肉里疯长，仿佛死亡永远不会来。

“你说过，”普莱斯终于开口，“有时候真想一死了之。”