“对。”

“可你知道吗，”他缓缓说，“我见过那个女人死前写的日记。她说——‘我想等他们长大一点，哪怕只是一个人也好，记得我没有丢下他们。’”

肥皂怔住了。

风从天台上刮过，将炊烟与远方的夕阳混成一片淡黄的朦胧。

“你说我们做这一切，到底值不值得。”他声音发干。

普莱斯冷哼一声：“不值。”

“……”

“但要是你真死了，那些孩子谁来教他们活着？谁来告诉他们，不是所有的大人都会跑掉？”

天台下，孩子们的笑声隐约传来，像一束未曾熄灭的微光，飘荡在满是腐烂气息的世界里。

肥皂沉默良久，忽然低声道：“老头，给我根烟。”

“自己拿。”普莱斯把烟盒甩给他，背过身不再说话。

肥皂点上烟，坐在天台边缘，望着那些孩子继续追逐奔跑，在风沙与余光里，他们像是一群不知痛苦的火苗，正点亮他们注定短暂的一生。

他把烟抽到底，慢慢吐出一口浓重的雾气。

“别死，孩子们。”他低声说，“你们还太天真了……别死。”